"Al maestro con cariño"

Hay Equipo

Medias bajas, un cuero redondo bajo la suela de una ilusión de potrero y un puñado de gambetas que bailan al compas del 2 x 4, murmullo divino que se escucha entre voces que transpiran futbol y se convierte en poesía cuando el grito es de gol..
Como niños que sueñan sueños de esperanza un conjunto de almas a través del viento gritan,  "Hay Equipo, Hay Equipo" , desafío firme que se hace carne entre seres que defienden con sus vidas los colores de su camiseta..
"Hay Equipo" melodía de arrabal, milonga del ayer y el hoy, canción de buenos aires, "Hay Equipo"  universo de un sin fin de estrellas, alegría ecuánime de una amistad sin edad ni tiempo, "Hay Equipo" , esperanza alada que conmueve y nace eterna desde el corazón de Dios..

"Historias de Potrero"

Toda la poesía futbolera al compás del 2 x 4 cada viernes al caer la noche la voz de un poeta te ilumina el alma x AM 1220 y x www.cadenaeco.com.ar hacia todo el universo...

Para Diego...

 Puente Alsina…Pompeya mas allá, suburbio solitario del ayer, calles empedradas que respiran nostalgias, humo y alcohol sobre el asfalto, luces que nacen en la ciudad, Buenos Aires que despierta, bruma tibia sobre el rió, puerto húmedo y despejado, via muerta, hoy es domingo y juega boca, los Ángeles aparecen descalzos…. y se adivina un por que…

Y en el viento que despierta a los vivos un conventillo gris… un puñado de arrabal…una olla que desborda de esperanza…y la melodía tierna hecha canción que nace de un zorzal sobre la melancólica inspiración de un pincel que acaricia una firma que dice…quienquela martin…

Y entre inciertos pasillos que historias desangran, unos cuantos pibes todos despeinados corren descalzos detrás de una especie de pelota hecha vaya a saber uno con que a la espera ansiosa de un atesorado desayuno caliente..mana bendito de tantas piernas delgadas…

Pasan las horas….el tiempo no descansa y el silencio que de a poco se hace voz se transforma en la antesala del canto alado que entonan miles de gargantas que sueñan sobre un tren repleto con banderas hechas entre pintadas poesías..

Nace la tarde, césped mojado, suena la viola de Pappo, vibra la tierra, los tipos siguen gritando y jugando como juega un niño un suspiro incoherente canta al compás del dos por cuatro.

Una pluma cae del cielo y aterriza tenue entre una fantasía de colores, mientras Dios… mientras Dios sigue esperando.

Y las voces que huyen hacia allá silenciosas espera la música que descansa en los pies de tal milagro hecho hombre.

Momento sagrado…. Sublime caricia al alma…de pronto.. la felicidad que se hace añicos entre las palmas de las manos…..sale Dios, besa la cancha, fecunda fuente de alegría, el cemento tiembla de risa y en vuelo se agitan de locura las voces de un estadio que palpita emocionado su abundancia .

Se alzan los brazos...divina providencia…luz  prodiga que eleva su estatura entre atónitos seres que embriagan de alborozo un corazón palpitante….

Y un silbato que suena, frenesí incontenible de pasión, la magia ya esta rodando, todo vuelve a ser normal, Dios….Dios ya esta nuevamente creando…

Adrian Bianchi.

"Historias de Potrero"...

"Historias de Potrero", murmullo divino que se convierte en poesía cuando el grito es de gol...
viernes de 21 a 23 hs por AM 1220 Radio de Cadena Eco y hacia todo el universo por www.cadenaeco.com.ar.

El milagro de Lionel

 Cuando me quise acordar ya eran casi las 12 del mediodía, parecía como que hubieran pasado años cuando el sol en toda su inmensidad se abalanzo sobre el parpadear de mis ojos, me había dormido abrazado a mi viejo después de una noche decididamente difícil, el tabaco de una vieja pipa de roble se venía cobrando factura raudamente sobre el último aliento de papa y en mi el inmenso dolor de saber que nada podía hacer con mis escasos 16 años de edad..

El viejo me había enseñado todo sobre el arte de la pelota, a matarla con el pecho, pegarle con 3 dedos, tocar de primera cuando recibía de frente y a cabecear con los dos parietales, me había llenado de consejos futboleros y contado cientos de historias de potrero, de labruna, de distefano de rojitas y de diego, era una verdadera enciclopedia futbolera, para el la táctica y la estrategia se morían tan solo con un movimiento de cintura..

En sus 84 años de edad había visto todo, a pele, a cryuf, a bekenbaguer, a la maquina, a los carasucias y a la naranja mecánica, conocedor avezado en la evolución de todos los sistemas de juego, el piramidal, la doble uve, el cerrojo y el catenachioo, un estudioso de la presión, el recupero y la velocidad en ataque, estadista de formaciones históricas, el futbol era su vida, su pasión y su alegría, el futbol era todo para él.

Tucho del barrio de saavedra, fana de platense y del polaco Goyeneche, con la pinta de un dandy y la labia de un payador, toda una vida llena de historias, de café, de futbol y tango, gomia de los más queridos, el lunfardo era su habla y las minas su perdición, milonguero de taco y punta, con la guita hacia milagros, de cada copa un bandoneón…

El viejo se estaba yendo y lo sabía, sus piernas ya no tenían la potencia de los goleadores ni su garganta el grito de gol, en cada abrazo hacia una pausa y me miraba como diciendo todavía no, me falta algo, no quiero irme, abrázame una vez más, y yo en mi inocencia no sabía qué hacer, adonde buscar, adonde encontrar lo que él quería, lo que necesitaba, lo que en la tristeza de sus ojos me pedía a gritos.

Hasta que una tarde con sol de otoño, después de pedirle tanto a dios por una señal milagrosa, pude advertir finalmente en la tibieza de su mirada, lo que tanto añoraba en lo más profundo de su corazón, lo que lo hacía respirar, lo que lo mantenía vivo aunque sea por un segundo más.

Deje todo por hacer y sin pensarlo, inmediatamente fui en busca de su bufanda de lana, de su gorro gris y de aquel largo tapado que lo había abrigado en tantas noches de boxeo en el luna park, lo arrope bien, lo alze en mis brazos y me fui directo a tomar un taxi..

 Desde allí hasta el monumental, hasta la cancha de river, sin decir una sola palabra, con su quietud alada, con mis ojos desparramando lágrimas por doquier y con la esperanza viva que su deseo se haga realidad antes que sea demasiado tarde…

Faltaban minutos para el comienzo del partido, jugaba la selección frente a Brasil, la cancha estaba repleta, no entraba ni un afiler y ahí estaba yo esperando el milagro, entre una multitud de almas que gritaban sin cesar y el silencio de mi viejo que en cada latido parecía despedirse un poco más.

Sin la certeza de que mis plegarias hayan sido escuchadas y con la duda constante de si mi fe era realmente verdadera, dios volvió a mover sus fichas a mi favor y a demostrarme en toda su magnificencia que el jamás abandona la obra de sus manos.

Fue cuando el reloj marco las 4 de la tarde y el silbato del árbitro penetro como un rugido en los oídos de mi viejo, sus ojos volvieron a brillar como las estrellas brillan en el cielo y su corazón a latir como laten los corazones enamorados.

Y ahí entonces, en ese mismo instante me di cuenta que los sueños que nacen desde el corazón siempre se cumplen, fue ahí cuando me di cuenta que en cada pelota que el rápidito y encarador 10 argentino acariciaba, su alma vibraba, que en cada firulete que tiraba su aliento era nuevamente de vida, que en cada corrida driblienesca su espíritu comenzaban a cobrar vida.

Fue ahí cuando tuve la certeza de que el viejo no se quería ir de esta tierra sin verlo jugar a el, fue ahí cuando supe en lo más profundo de mi alma que el milagro que faltaba…se llamaba Lionel…

Adrian Bianchi.

"Lasalle, Una historia de amistad"..

Juaaann riceliiii, tenes que cerrar vos, no ves que el mariscal salió a destiempo y quedo a mitad de camino, dalea avívate juancito, por favor que nos están cascoteando el rancho,  gritaba  pachorra desesperadamente después de un contragolpe mortífero que casi se convierte en el 0 1.

Que queres que haga rene el tano carcione es el que tiene llegar ahi, si yo cierro se me meten por atrás, nooo noo dame bola juan, no seas cabeza dura y haceme caso  que yo soy el técnico, vos cerra con el que entra por el medio que nos van a vacunar en cualquier momento, ma si la puta madre siempre me cagan a pedo a mi y soy el único que se rompe el culo corriendo… no te fastidies juancito, rene tiene razón, ármate bien en defensa que yo te juego de libero… vociferaba dani megadisk escupiendo saliva mientras se acomodaba los guantes de arquero que le había regalado su jermu para sus 5 5..

Che por que no la cortan y vamos a presionar mas arriba que ahí esta el negocio, pacho decile al negro gonzales que juegue bien de 5 que yo me abro por derecha y cuando la tienen ellos abajo empezamos la presión con el polaco.. ok? advertía el bocon esposito, el jugador mas táctico del equipo con las rodillas explotadas pero con un gps en la cabeza, bueno dani pero gritale entonces a claudito rossi que me haga de ventilador por la banda izquierda por que si perdemos el medio estamos al horno mira que ellos son rapiditos y cuando la agarran se nos vienen como una tromba…

El tema es que nos metemos muy atrás cdo la tienen ellos rene, hay que salir un poco mas, dale viejo vamooo, dale carajo dale, bueno sacalos vos entonces mariscal pega un grito y achiquemos hasta el medio de la cancha pero no tires mas la ley del orsay en cualquier parte que nos quedamos enganchados y nos cagan…ok ok dale vamo tano Sali Sali…no metamos el culo atrás dale salgamos…vamos hasta el medio…daleee, viejo daleee, vamos Lasalle no nos quedemos que falta mucho…

Todo muy lindo muchachos pero si la pelota no pasa x los pies de adrian no tenemos juego , hay que dársela a el por que si no no llegamos nunca , pedila adrian y júntate conmigo asi generamos algo, exigia el profe witcel un habilidoso y exquisito numero 10 que con un amague te hacia revolcar por el piso..

Tiene razón el profe, basta de pelotazos juguemos una corta y una larga, hagamos un embudo en el medio y cuando la robamos se la damos a adrian para que los haga jugar a pablo y a mingo a ver si  le podemos embocar alguna que ellos se están quedando, dale adri movete, agarrala que vos sabes, que la bocha pase x vos, hace jugar al equipo , dale que falta mucho, pedila crak, juga, divertite, buscalo a carlitos dona a la cabeza que en el cabezazo se los come a todos, dale dale no te me quedes fenómeno, era el grito de aliento que salía de la garganta esperanzadora del dt..

 Para rene que no doy mas , no esta el negro del valle en el banco para entrar, mira que estoy en una narpie y no se si sigo ehhh, avisaba un distinto dona casi llorando del dolor, después de tirar un caño a lo roman, tranqui carlos aguanta un poco mas, parate en el medio , fijate.. proba, si no podes los tengo a charly , a bru y a varilla pára el cambio, asi que no arriegues, ok? bueno dale pruebo 5 mas, perfecto…a ver muchachos a moverse, que en cualquier momento entran…dale viejo dale…vamo vamo, albino me los moves un poquito, que en 5 entran…fijate que estiren bien…por favor..movemelos albino movemelos…

Voces, voces y mas voces, voces que transpiran futbol, 42 años de historias y voces que todavía se escuchan en el alma, voces que se meten en la piel y te emocionan..lasalle ramos mejia, promoción 77 y una amistad sin edad ni tiempo, apenas iban 20 del primer tiempo y asi se vivía el partido, como una final, como se vivía siempre, como lo vivía El Lasalle..

Mas que un equipo de futbol, un equipo de amigos, con la bravura defensiva del intachable tano Antonio carcione, con  la inteligencia de Daniel el  bocon esposito, con la dinamica del incansable claudito rossi, con la firmeza del patrón del medio campo Eduardo el negro Gonzales, con las  constantes locuras del inconfundible juancito riceli y con la fineza única del mariscal Claudio brenta.

En ellos el espíritu del equipo, en ellos la historia, una historia de amistad, de lealtad y de respeto,  una historia de futbol, de potrero,  una verdadera historia de vida, una historia por y para siempre, la extraordinaria historia en la que muchos de nosotros fuimos invitados a vivirla desde adentro simplemente porque el corazón del lasalle es tan grande como el corazón de Dios…

Adrian Bianchi...