"Historias de Potrero"

Toda la poesía futbolera al compás del 2 x 4 cada viernes al caer la noche la voz de un poeta te ilumina el alma x AM 1220 y x www.cadenaeco.com.ar hacia todo el universo...

Para Diego...

 Puente Alsina…Pompeya mas allá, suburbio solitario del ayer, calles empedradas que respiran nostalgias, humo y alcohol sobre el asfalto, luces que nacen en la ciudad, Buenos Aires que despierta, bruma tibia sobre el rió, puerto húmedo y despejado, via muerta, hoy es domingo y juega boca, los Ángeles aparecen descalzos…. y se adivina un por que…

Y en el viento que despierta a los vivos un conventillo gris… un puñado de arrabal…una olla que desborda de esperanza…y la melodía tierna hecha canción que nace de un zorzal sobre la melancólica inspiración de un pincel que acaricia una firma que dice…quienquela martin…

Y entre inciertos pasillos que historias desangran, unos cuantos pibes todos despeinados corren descalzos detrás de una especie de pelota hecha vaya a saber uno con que a la espera ansiosa de un atesorado desayuno caliente..mana bendito de tantas piernas delgadas…

Pasan las horas….el tiempo no descansa y el silencio que de a poco se hace voz se transforma en la antesala del canto alado que entonan miles de gargantas que sueñan sobre un tren repleto con banderas hechas entre pintadas poesías..

Nace la tarde, césped mojado, suena la viola de Pappo, vibra la tierra, los tipos siguen gritando y jugando como juega un niño un suspiro incoherente canta al compás del dos por cuatro.

Una pluma cae del cielo y aterriza tenue entre una fantasía de colores, mientras Dios… mientras Dios sigue esperando.

Y las voces que huyen hacia allá silenciosas espera la música que descansa en los pies de tal milagro hecho hombre.

Momento sagrado…. Sublime caricia al alma…de pronto.. la felicidad que se hace añicos entre las palmas de las manos…..sale Dios, besa la cancha, fecunda fuente de alegría, el cemento tiembla de risa y en vuelo se agitan de locura las voces de un estadio que palpita emocionado su abundancia .

Se alzan los brazos...divina providencia…luz  prodiga que eleva su estatura entre atónitos seres que embriagan de alborozo un corazón palpitante….

Y un silbato que suena, frenesí incontenible de pasión, la magia ya esta rodando, todo vuelve a ser normal, Dios….Dios ya esta nuevamente creando…

Adrian Bianchi.

"Historias de Potrero"...

"Historias de Potrero", murmullo divino que se convierte en poesía cuando el grito es de gol...
viernes de 21 a 23 hs por AM 1220 Radio de Cadena Eco y hacia todo el universo por www.cadenaeco.com.ar.

El milagro de Lionel

 Cuando me quise acordar ya eran casi las 12 del mediodía, parecía como que hubieran pasado años cuando el sol en toda su inmensidad se abalanzo sobre el parpadear de mis ojos, me había dormido abrazado a mi viejo después de una noche decididamente difícil, el tabaco de una vieja pipa de roble se venía cobrando factura raudamente sobre el último aliento de papa y en mi el inmenso dolor de saber que nada podía hacer con mis escasos 16 años de edad..

El viejo me había enseñado todo sobre el arte de la pelota, a matarla con el pecho, pegarle con 3 dedos, tocar de primera cuando recibía de frente y a cabecear con los dos parietales, me había llenado de consejos futboleros y contado cientos de historias de potrero, de labruna, de distefano de rojitas y de diego, era una verdadera enciclopedia futbolera, para el la táctica y la estrategia se morían tan solo con un movimiento de cintura..

En sus 84 años de edad había visto todo, a pele, a cryuf, a bekenbaguer, a la maquina, a los carasucias y a la naranja mecánica, conocedor avezado en la evolución de todos los sistemas de juego, el piramidal, la doble uve, el cerrojo y el catenachioo, un estudioso de la presión, el recupero y la velocidad en ataque, estadista de formaciones históricas, el futbol era su vida, su pasión y su alegría, el futbol era todo para él.

Tucho del barrio de saavedra, fana de platense y del polaco Goyeneche, con la pinta de un dandy y la labia de un payador, toda una vida llena de historias, de café, de futbol y tango, gomia de los más queridos, el lunfardo era su habla y las minas su perdición, milonguero de taco y punta, con la guita hacia milagros, de cada copa un bandoneón…

El viejo se estaba yendo y lo sabía, sus piernas ya no tenían la potencia de los goleadores ni su garganta el grito de gol, en cada abrazo hacia una pausa y me miraba como diciendo todavía no, me falta algo, no quiero irme, abrázame una vez más, y yo en mi inocencia no sabía qué hacer, adonde buscar, adonde encontrar lo que él quería, lo que necesitaba, lo que en la tristeza de sus ojos me pedía a gritos.

Hasta que una tarde con sol de otoño, después de pedirle tanto a dios por una señal milagrosa, pude advertir finalmente en la tibieza de su mirada, lo que tanto añoraba en lo más profundo de su corazón, lo que lo hacía respirar, lo que lo mantenía vivo aunque sea por un segundo más.

Deje todo por hacer y sin pensarlo, inmediatamente fui en busca de su bufanda de lana, de su gorro gris y de aquel largo tapado que lo había abrigado en tantas noches de boxeo en el luna park, lo arrope bien, lo alze en mis brazos y me fui directo a tomar un taxi..

 Desde allí hasta el monumental, hasta la cancha de river, sin decir una sola palabra, con su quietud alada, con mis ojos desparramando lágrimas por doquier y con la esperanza viva que su deseo se haga realidad antes que sea demasiado tarde…

Faltaban minutos para el comienzo del partido, jugaba la selección frente a Brasil, la cancha estaba repleta, no entraba ni un afiler y ahí estaba yo esperando el milagro, entre una multitud de almas que gritaban sin cesar y el silencio de mi viejo que en cada latido parecía despedirse un poco más.

Sin la certeza de que mis plegarias hayan sido escuchadas y con la duda constante de si mi fe era realmente verdadera, dios volvió a mover sus fichas a mi favor y a demostrarme en toda su magnificencia que el jamás abandona la obra de sus manos.

Fue cuando el reloj marco las 4 de la tarde y el silbato del árbitro penetro como un rugido en los oídos de mi viejo, sus ojos volvieron a brillar como las estrellas brillan en el cielo y su corazón a latir como laten los corazones enamorados.

Y ahí entonces, en ese mismo instante me di cuenta que los sueños que nacen desde el corazón siempre se cumplen, fue ahí cuando me di cuenta que en cada pelota que el rápidito y encarador 10 argentino acariciaba, su alma vibraba, que en cada firulete que tiraba su aliento era nuevamente de vida, que en cada corrida driblienesca su espíritu comenzaban a cobrar vida.

Fue ahí cuando tuve la certeza de que el viejo no se quería ir de esta tierra sin verlo jugar a el, fue ahí cuando supe en lo más profundo de mi alma que el milagro que faltaba…se llamaba Lionel…

Adrian Bianchi.